El novelista
Faustinito centraba la atención de todos, que anhelantes escuchaban el relato.
-Cuando la víbora estuvo cerca de la ubre de la vaca, salí de atrás y la agarré de la nuca. Se la llevé a mi padre y pregunté:
-Estas no son venenosas, ¿verdad?
-No son -me dijo.
-Fue entonces que la tiré.
Hizo una pausa, dejó respirar al auditorio y terminó:
-A mí me enseñaron los carboneros a distinguir las venenosas de las
otras... En la sierra, donde trabajan meses y meses sin ver gente, hay
muchas cosas que ustedes no verán nunca... ¡Los del pueblo no saben
nada!
Faustinito, el paisanito que aún no sabía escribir su nombre, se
cobraba en aquellos relatos de su ignorancia del abecedario. Había
descubierto que las narraciones de víboras y cuatreros, ejercían una
rara atracción sobre los oyentes.
Contaba aquel día una nueva historia:
-Eran los últimos tigres que quedaban en la República Oriental. Hacían
muchos estragos y mi padre y yo salimos tras ellos. Noches y días
seguimos las huellas de sus fechorías.
Faustinito describía las marchas en las noches. Las batidas en los
pajonales. Explicaba costumbres de pájaros, imitaba gritos raros que se
oían en las noches.
La cosa terminó cuando los cazadores se dieron cuenta que habían salido
fuera del país tras los tigres, y regresaron al pago. Así vino el
maestro y se quedó tras el grupo de oyentes pendientes del relato.
Cuando Faustinito terminó, dijo un compañero de clase:
-Todo es mentira... Usted es un mentiroso.
El maestro fue quien replicó:
-No. No es mentira. Faustinito no es un mentiroso. Es un novelista. Un
creador. Ustedes saben ahora cómo se cazan tigres y han oído los ruidos
que la noche hace vagar por el monte... Cuando Faustinito sea un
hombre, será un gran artista y ustedes se sentirán felices de recordar
estos relatos... Porque éstos son de los que no se olvidan.